Sleepy Suffolk

It's already been two months since we moved into our new apartment at the Churchmans House Apartments in central Ipswich (some might say in its red light district) and apart from a few glitches with the agency, we're loving every last minute of our new den.

It's located on the fourth floor of a five-storey building and the view on Ipswich is grand - as in big and wide and well... you get to see the Ipswich rooftops. If you want to be posh, one can just about make the tip of a few yachts' masts moored in the nearby marina. But trying to spot them feels very much like going to the optometrist's.

Can you see them?

With Kai's departure to London at the end of last month, Mario's arrival couldn't have been timelier. Mario? Who's Mario? Well let's jump back in time some nine years to summer of 1998. At the time, I went over to sunny Mexico for a month and stayed in a family - Mario's family to be precise.

And now, nearly a decade later, it's my turn to welcome Mario into my «family», i.e. my fellow German roommates. Goodbye kartofen, hello hello pimiento! Guten tag y comó estás?

Mario landed on Saturday in London after a tiresome ten-hour flight from Mexico DF (Federal District) and had to struggle his way through Immigration as her Majesty's subjects were not so keen on letting a pulque-drinking, tortilla devouring man on British soil. To be fair with the Immigration officers, Mario had forgotten my details back home and couldn't provide. A fifteen-minute interview between a charming lady and myself soon resolved the issue and moments later, a few minutes shy of 3PM, Mario came strolling through the opaque automatic glass doors into the airport arrivals hall.

From there on, we kick-started a wild tourism chase through London, its parks and monuments scorning the rain, taxis and wild bus drivers.We eventually ended up a few yards away from Nelson Square, in a British pub, where Mario enjoyed his first pie (chicken 'n bacon) along a pintful of cold refreshing French beer. French beer? Well yes, French beer. Ale will have to wait for its own turn. And a pint of Nelson's Revenge might have been quite a shocker after a nearly sleepless night.

To be continued...

Well what if I did? I could dig a hole in the garden and finally plant those tulip bulbs I bought a while ago at Wilkinson's. Or I could help my dog with his never-ending search for a bone... that is if I had a pooch.

But because I've no four-legged friend and since I'm not much of a green thumb either, I'd have to dig for the sake of digging, for the fun of it.

Now of course, I could embark on a vernian journey to the center of the Earth but you know, been there done that. It's déja vu. Otto Lidenbrock (cf. A Journey to the Center of the Earth ) already set foot in the cavernous insides of Mother Earth.

So the last option is fairly straightforward, really: keep on going straight on! And see where that takes you. This is just the idea Luis Felipe of Brasil had. Armed with a virtual shovel, a sharp sense of maths, and one of those nifty new web apps - Google Maps - he wrote a small program to find out what's on the other side of the tunnel. All you have to do is pick your starting point.

Here goes. I live in England's Sleepy Suffolk (not the one in the New World). To be more concise I live in Ipswich, Suffok or more pragmatically yet, I live in IP4 5RS. Going into any further details would be a breech of my private space. After having zoomed on Luis's customized Google Maps application, I click on my street and then start digging. And, well, what do you know? I end up in a puddle. Not just any puddle. Oh no sireee! The stormy Pacific Ocean with its myriad of minute islands, its passion for rugby, and well mostly vast masses of water.

So, if I dug deep down, would I actually create a geyser so mighty it would belittle Yellowstone's steamer? Would Australia and New Zealand be one? Would French Polynesia become bigger than the French Metropolis? Well I haven't got a clue, but when I do get some holidays, I'll start digging.

NB: remember that prior to any digging you should always advise thee gas / electric / phone company. You wouldn't want to throw half of Europe into pitch dark? 

Impossible de ne pas commencer par le foot, tant le match France-Angleterre et l'Euro dans son ensemble avaient pris de l'importance sur les terres de Sa Majeste la Reine Elisabeth II.
Partout des drapeaux de toutes tailles avaient fleuri et les magasins en ville etaient en rupture de stock des le samedi matin. Impossible egalement de trouver un drapeau francais - article tout bonnement inexistant dans cette bonne ville d'Ipswich.
Dans le centre anime, tous portaient des maillots de l'equipe nationale ou a defaut des T-shirts arborant ENGLAND en grosses lettres fieres. Meme les plus jeunes enfants se mettaient a la mode du jour.
Et on a bien cru que cette ferveur nationale serait recompense par un match comme on l'attendait, un match dur, de bon niveau, mais ou les Francais ne reussissaient pas a marquer.
Nous etions dans un pub, le Heathlands, pour voir le match. Des le debut le ton etait donne : marseillaise sifflee, Henry (pourtant la coqueluche des Anglais) injurié.
Et lorsqu'arrive le premier but - cette tete de Lampard - les supporters Anglais (des hommes et des femmes de 40-50 ans environ) de hurler de joie, de sauter, de renverser de la biere - la Berezina pour la poignee de Francais que ns sommes. Mon coloc' Sri-Lankais, grand amateur de cricket et detracteur du foot, se confortait dans l'idee qu'un match de 90 mns ne vaudra jamais les 5 jours d'un match de cricket.
Bien sur lorsque le premier penalty arrive, lorsque Beckham s'apprete a tirer, les Anglais sont au comble du bonheur... Malheureusement, le capitaine anglais rate - ou plutot Barthez fait un arret de grande classe...
La reste vs la connaissez: denouement miraculeux, but sur coup franc de Zidane, qui tire meme le penalty 2mns plus tard. Silence dans le pub. On sent la colere qui gronde. On decide de s'eclipser a ce moment et de rentrer tranquillement chez ns.
Ce matin, les drapeaux anglais flottent tjs dans l'air mais Albion a perdu son arrogance. Au boulot, pas grand monde. On parle un peu foot, puis on reprend tranquillement le travail...

Ronald repetait surement dans sa barbe la chansonnette pour sa maman: "pour la fete de maman, la maman que j'aime tant, pour la fete de maman je prepare un beau prese...". Mais, malheureusement la mort est venu le cueillir dans la force de l'age, alors qu'il avait oublie que de ttes facons la fete des meres etait un mois plus tot (aux USA et au UK).
Ronald etait, aux yeux de pas mal d'americains, deja mort puisque le deuxieme batiment federal de Washington portait son nom ainsi que l'aeroport national de la ville, honneurs jusqu'alors reserves aux presidents defunts (Nixon, Kennedy, Johnson...)

C'est ainsi que commence ce magnifique week-end: mission Far West anglais. Deja le vendredi, au boulot, je fredonnais "Home, home on the range, where the..." Etant un petit garcon bien sage et (je l'espere) bien eleve, je vais acheter une jolie carte de fete des meres pour la maman que j'aime tant. Oui mais... Tout comme Ronald j'avais oublie que la fete des meres etait passee ici. La vendeuse de cartes de me regarder d'un air attriste et de dire "But sweetie, Mother's Day's long gone: it was 'bout a month ago". Fete des meres passee, point de carte a acheter. Diantre! Je me rabats sur une carte "any occasion".

17h: fin du travail, l'aventure commence enfin (car Dieu sait que prendre le train en Angleterre peut s'averer perilleux). Hop hop me voici dans le bus qui, bringuebalant, file vers la gare, semblant defier la gravite a la moindre bosse dans la route. 18h venues, deja oui, je fais l'acquisition d'un ticket de train a destination d'Oxford: je vais rendre visite a une amie du lycee, Sophie en echange depuis un an la-bas. Rien a signaler dans le train: ce dernier est etonnamment a l'heure. Cependant, pour une raison qui restera a jamais inconnue, le metro qui m'emmene d'une gare a une autre reste coincee 1/4 juste avant Baker Street Station.

20h, Paddington Station, autour d'un cafe. J'ecris qques cartes en attendant le train. Ce dernier, un Thameslink, ne tarde pas a se profiler a l'horizon, et bientot toutes vapeurs hurlantes, file vers la ville universitaire. La nuit est tombee sur la campagne anglaise. Au loin on devine l'usine Eurostar ou le shuttle subit nombre d'operations chirurgicales. Bientot, le train se hisse a hauteur de la gare d'Oxford et bientot je penetre dans le hall de la gare ou m'attend Sophie.

Les retrouvailles! Ca fait pres d'un an qu'on ne s'est pas vu et pas mal d'eau a coule sous les ponts. Pendant qu'on rentre chez elle en bus, elle me raconte ses dernieres aventures, me presente Sandra, une amie franco-portugaise. Plus tard je rencontre ses autres amis, pour la plupart des LEA et des IF (et oui y'en a partout des IF). Dans le centre d'Oxford, toutes les maisons semblent d'une epoque revolue et s'y promener revient a faire un long saut dans le passe.

[sortie dans Oxford - nuit courte - lever tardif]
Samedi matin... plutot samedi midi. Hop hop en action. Ns ns levons tranquillement et decidons de partir a la decouverte des colleges d'Oxford. Pour info, un college c'est comme une famille: on decide d'appartenir a tel ou tel college et cela n'influe pas sur nos cours. Un etudiant en Info peut donc etre a King's College avec un autre eleve qui lui fait de la psycho... Les profs sont egalement membres de colleges et tutorent plusieurs eleves.
On rentre dans l'enceinte de Magdalena's College. Il n'y a pas gd monde et on peut decouvrir a notre guise le refectoire (tout en bois), la cour centrale qui ressemble a un cloitre, la chapelle. Imaginez un instant y habiter: vs avez vu sur le parc du college ou des daims paissent tranquillement. Tout est parfaitement ordonne: la pelouse est parfaite et des arbres seculaires veillent sur les batiments de pierre.
Dans l'apres-midi, Sophie me fait gouter aux cookies du marche local: ils fondent dans la bouche (pas dans la main ;-) ) et c'est un vrai regal.
On finit notre promenade par une balade le long de Christchurch College (ou Harry Potter est filme en partie - avis aux fans).

[dimanche-Bath les bains]
En route pour une expedition dans la ville voisine de Bath, ville aux nombreux vestiges romains. Comme son nom l'indique s'y trouvent des bains construits par les Romains qques siecles auparavant. On arrive a la ville en train (a l'heure une fois de plus... decidement c'est formidable). La gare se trouve le long de la riviere en contre-bas d'une colline verte (Bien sur c l'Angleterre, tout est vert). On dejeune en plein centre-ville ou regne une grande animation: c'est la fete de la musique depuis plusieurs jours ici et violons comme guitares retentissent dans les rues.
Devant The Pump Room, une des entrees aux bains romains, une personne imite avec brio une statue romaine (of course) avec casque, toge et tout l'attirail de la parfaite petite statue. Puis a l'interieur on decouvre les bains, les vestiges romains, les reconstructions victoriennes.




Puis tout autour de cette source s'est developpe un site religieux bien sur (parce que a l'epoque l'eau chaude c'etait comme un miracle. D'ailleurs meme dans ma douche actuelle ce serait comme un miracle) et aussi un complexe de bains ou les Romains aises pouvaient venir se detendre. Tout un circuit ns emmene d'une ruine a l'autre expliquant ce que tel ou tel amas de pierres represente. Le site est assez bien conserve malgre son grand age avance.

De retour dans la rue, on prend un double-decker (vs savez ces bus rouges hop on hop off) qui ns emmene sur un circuit touristique. Peu apres on redescend (ns sommes tres sportifs ;-) ) et on va visiter la maison de Jane Austen (auteur de Sense and Sensibility, Pride and Prejudice - avec Hughes Grant d'ailleurs dans la version film). On y decouvre que la pauvre n'aimait guere Bath, ville qui a souvent servi de decor dans ses romans. Une guide (fort mignonne d'ailleurs) ns explique la vie de Jane, de sa famille (le pere est dans les ordres)...

La journee touche a sa fin: on visite l'abbaye de Bath, puis on longe la riviere Avon jusqu'a la gare ou on a le temps de gouter a une Blackthorn bien fraiche, le train ayant cette fois 77 minutes de retard !
Ce week-end fort charmant prend tranquillement fin tandis que nos trains respectifs nous ramenent chez nous. A Liverpool Street, j'apprends que Ronnie est mort et que la mangue est moins cher de 20 pence dans la gare qu'a Tesco... Quand la SNCF vendra-t-elle des mangues? Je verrais bien un message dans les TGV du genre: "la societe des wagons-lits vous souhaite la bienvenue [...] nous vs proposons boissons chaudes boissons fraiches, manchons de poulets, mangues..."

Le week-end prochain, pas de deplacement: le pays tt entier se tend, se crispe que dis-je, a l'approche de France-Angleterre.